Épisode 12 : La pause qui n’existe pas

Il est 3h28. Tu regardes enfin l’horloge. T’as pas encore bu d’eau.

Tu t’installes dans la salle de pause. Tu ouvres ton yaourt. Tu t’apprĂȘtes Ă  piquer une cuillĂšre


— Toc toc !

Une collĂšgue ouvre la porte, l’air pressĂ©e.

— Tu peux venir deux minutes ? Y’a Madame R. qui parle toute seule et ça m’angoisse.

Tu respires un grand coup. Tu reposes ton yaourt. Qui ne reverra jamais de cuillĂšre.

Tu arrives dans la chambre. Madame R. parle
 à sa plante en plastique.

— Tu crois qu’ils vont m’oublier ?

Tu t’approches. Tu rĂ©ponds :

— Non, on est lĂ . MĂȘme sans yaourt.

Elle te regarde, apaisée.

Toi, tu souris. Faim oubliĂ©e. CƓur rempli. (Mais quand mĂȘme, un peu soif.)

L’empathie, c’est renoncer parfois. À son yaourt. À sa pause.

Mais jamais à l’autre.

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